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眉眼轻挑，又妖又冷。
勾死人。
他双手环胸，好整以暇的看着她，黑色的丝，零碎的落在额间，有三分野，七分雅。
矜贵又傲慢。
“穿鞋。”他懒洋洋的下命令。
她嗤笑：“破鞋不穿鞋。”
他不说话，默。
她又开口：“有买家么？”
“猜。”
她这才回头看了一眼，这一眼，意味深长。
他的眼神依旧深不见底，深邃如静湖。
她马上败下阵来，与他对视永远都不是她的强项。
“二楼。”她眉毛微挑，转身，黑色的丝滑过她微露的肩头。
她赤着足走出画室。
司洛林没跟着，而是把视线移到她刚刚的残次品上。
森林、雾气，结尾一个“9”字签名。
即使只是次品，也要认真的签上自己的名字，刻上自己的印记。
霸道的很。
修长的手指在手臂上轻轻波动几下，眉峰微挑，笑。
收回视线，脚步微抬。
“啪”一声，画室的门被阖上。
郗雾的脚踩上松软的毛绒地毯，还带着冲完澡的温凉湿气，换了件黑色缎面的睡衣，低胸，弯腰捡本书，露出大好春光。
丝湿漉漉的，黏腻的贴着脖子，手指拿了毛巾，胡乱的擦头。
“啪塔”一声，门被推开。
此时她已坐到床边，手上翻着一本杂志，这一期特邀作家专栏的文字相当的犀利，但却保持着适当的底线，半丝不露骨。
标题——《静态主义的荒诞人生》
结尾署名——答尔文。
杂志被抽走，她皱眉。
“啪”一声，被甩到地上。
更加过分。
骨子里的叛逆基因让她第一反应就是想上手扇他。
“司洛林，你在找死。”她抬目瞪他。
怒瞪。
他单膝跪在床沿，手指毫不客气地又捡起地上的那本杂志，“哗啦啦”地翻页，随意瞄几眼。
“无聊。”
这次杂志被扔入垃圾桶。
温凉的肌肤触上冰凉的指关节。
“是你在玩火。”
“雾九……”他吻她，在她耳边轻轻咀嚼着这个名字。
她轻轻的喘着气，不作答，扭过脸去，并不看他。
但很快又被他掰回来，然后他低头吻住她的唇。
“你报复我。”她几乎是咬牙切齿。
“那记得下次态度好点。”他嘲讽的声音在她耳边回荡。
“你、做、梦！”
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